Quando tomava notas na escola, a data era sempre rasurada na primeira semana do ano porque o cérebro esquecia a passagem do tempo e permanecia no ano anterior. Lembro-me que a pior altura foi quando passámos de 1999 para 2000. Não havia grande volta a dar e não era comum usar aqueles correctores de fita, por isso as datas eram escritas e rescritas, a tinta a formar um bolo e a vincar as folhas seguintes. Certa vez usei corrector em formato de caneta e enganei-me uma segunda vez. Eram bons tempos, em que uma das maiores preocupações era não me enganar na data. Aí está a prova de que sempre tive dificuldade com os números.
Agora não tenho de escrever datas em quase coisa nenhuma porque os emails e os posts são datados pela máquina. As únicas alturas em que escrevi datas à mão o ano passado foi quando me candidatei a uma vaga de emprego público e quando passei a datar as páginas do caderno onde estão as nossas obras de arte do Pictionary para mais tarde recordar. Até os comprovativos das encomendas online já vêm com a data preenchida e é só assinar à porta. Quase tudo vem datado. E com isto eu é que me sinto datada, a pensar em tempos idos de anos rasurados em folhas agora amarelecidas em cadernos guardados com pouco cuidado.
Já não se escrevem datas e, na verdade, o tempo passa tão depressa. Se calhar é por não escrever mais datas em cadernos. Agora a consciência do tempo faz-se pela chegada da sexta-feira pelas melhores razões ou da segunda pelas piores. Ou então porque já estamos em ano X, olha como o tempo passou. A cada ano que passa, menos dou importância ao ano em que estamos. Caso contrário, olha como o tempo passou e olha o que não fiz.
Por isso, passou a primeira semana de 2018 sem nada a registar. Não houve datas escritas nem rasuradas. Cada dia uma folha em branco. A cada ano cadernos por escrever. Daqui a um mês, olá 31. Um ano e três décadas feitos de cadernos escritos e outros por escrever e eu passei a gostar muito de folhas em branco.
Vanessa
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